Disse Lui chiese Lei

DISSE LUI CHIESE LEI

di Mauro Nigro

“Io non Faccio queste cose!”

Disse Lui.

“Quali cose?”

Chiese Lei.

“Questo modo di scrivere. Non mi appartiene!”

“Ah…” fece Lei con tono quasi rassegnato.

“Non ci riesco” continuò Lui in tono lamentoso “Io non ci riesco a mettere in piazza le mie cose, a descriverle con tanta minuzia di particolari, così, solo come espediente narrativo!”

“Ho capito.” Constatò Lei “ Te la sei presa per il riferimento sulle emorroidi…”

“No-no. Anzi, era molto divertente quello. E non mi riferisco solo a te. Ne conosco un sacco di gente che fa così, anzi, quasi tutti quelli che conosco, e che scrivono, fanno così. Scrivono dei loro dissidi personali, delle loro piccole disavventure, cercando così di dargli una dignità letteraria, supponendo che a chi legge importi una stramazza se il lui o la lei di turno se li fila, o quanto siano antipatici e populisti i tizi che gli sono davanti in posta, o come siano rimasti incantati dalla pozzanghera piuttosto che da una cacata per strada. Non funziona così!”

“Non funziona così per te!” ribatté Lei, ora chiaramente innervosita.

“No. Non funziona così e basta! Non posso prendere e scrivere delle mie debolezze, dei miei difetti, e cercare di ridipingerli sotto una nuova luce, così, "inaudita altera parte", costruendomi un bellissimo altare in cui, che io sia sconfitto e triste e bistrattato , o vissuto e maledetto e puttaniere… zoccola nel caso delle donne…. anche se è poco letterario…come possiamo indorare la pillola…ecco…FEMME FATALE… , insomma che colui che scrive ne esca sempre sotto una luce incredibile, una spotlight della madonna, che Cristina Aguilera e Lady Gaga se la sognano. E sì che sono due puttanoni mica male…ehm femme fatale…”

“Sai che sei un tantinello pesante?” chiese retoricamente Lei, dopo aver vistosamente e sonoramente sbuffato.

“Certo che lo so!” Fece Lui pronto “Ho un carattere di merda, mi fossilizzo, tendenzialmente sono un Nerd. A maggior ragione mi guardo bene dallo scrivere di me, della mia vita, e delle piccole disavventure. Solo magari per giustificare i miei gusti, i miei errori, le mie tendenze. È facile così! Per farti capire….te li ricordi i Walkie Talkie, il gruppo hip hop del mese scorso, allo Steaua? C’eri anche tu, no, quella sera?”

“Mmsi…” la risposta di Lei, forzata, si percepì appena con tutto il rumore che c’era. Ma Lui era già lanciato, e stava già continuando la sua arringa d’un fiato, come ciclista su ripida salita.

“E’ facile farti il togo su un palco, con la tavola già pronta, e far passare per intelligente qualsiasi cosa ti giri, cercando di ridicolizzare gli altri, rendendoti “intelligente persona” pure quando ti scopi la tipa del tuo amico, che all’istante diventa zoccoletta deficiente. Io ne ho fatte di cose che non si dovrebbero fare, ma mica me le vanto, o cerco di dargli una dignità.

Cavolo! Manco il nano malefico arriva a questi livelli!

La verità è che ci vuole ben altro!”

Calò il silenzio fra i due. E il silenzio fu riempito dal crescente rumore di fondo. Come a riempire un vuoto, una distanza sempre maggiore che li allontanava. Quasi un finale dichiarato.

Lei, che gli dava le spalle, si voltò, e Lo guardò dritto negli occhi.

Lo sguardo di Lui, fermo, immobile, al centro della stanza, sembrava implorare, supplicare, che Lei facesse quella domanda.

E Lei, cominciando a girargli attorno, la fece.

“E cosa ci vuole?”

Deliberatamente e provocatoriamente, avvicinandosi, non usò il condizionale.

Lui guardò altrove. Cercava disperatamente, con lo sguardo, qualcosa fuori dalle finestre, piene di luce, nonostante la notte fosse molto inoltrata.

Ebbe un fremito, un guizzo di energia che attraversò i suoi occhi. E volse il viso verso di Lei. Sostenendo, fiero e deciso, la sfida oculare.

E diede la sua risposta.

La voce ancora titubante sulle prime, ma poi sempre più forte. Meno giovanile e più mascolina, passando da un grido sconfortato, dallo stridere della disperazione, alla fermezza ed al calore del timbro.

“Serve una storia. Più o meno valida. Ma una storia.

Un qualcosa che, almeno parzialmente, abbia un inizio ed una fine.

Qualcosa che sia davvero interessante da raccontare.

Che non sia un bieco tentativo di rendere interessanti cose che non lo sono.

Non l’universalizzazione di piccoli temi personali.

Ma il raccontare grandi storie universalizzabili!

Basta con il creare notizie dove non ce ne sono.

Basta con i particolari inutili.

Con gli esercizi di stile!

Con gli appagamenti di pruriti beceri per distogliere dalla mancanza di sostanza!

Basta con personaggi poco solidi, passeggeri, cloni e mediocri.

Mediocri per di più esaltati come esempi!

Ci vuole una storia.

Che sia pensata per essere iniziata e per essere finita.

Che abbia uno sviluppo ed una fine!

Non una semplice cronaca!

Un piccolo diario!

No.

Basta.

Ci vuole qualcosa di più!

Più delle fiction e delle serie tv spacciate per capolavori e trascinate avanti a fatica da sceneggiatori che non osano, per dare in pasto ad un pubblico che vuol essere rassicurato, la stessa merda allungata con acqua fin tanto che fa audience!”

Di frase in frase il fervore sul viso di Lei cresceva esponenzialmente, di pari passo con l’ampiezza dell’apertura della sua bocca, che progressivamente vedeva il mento calare verso il basso in una smorfia di rabbia stupita.

“Ci vuole qualcosa di più dei remake!” continuò lui “ va bene che si raccontano da tremila anni le stesse tre storie, ma cazzo, le variazioni sono infinite. E variamo allora!

Ci vuole di più delle trasmissioni tv di revival delle trasmissioni tv!

Più delle celebrazioni di mediocri che vanno ricordati dopo morti!

Più delle adulazioni di cantanti, registi e poeti, che odiavano le adulazioni, e che, dopo morti, sono diventati infallibili e patrimonio di tutti, mentre in vita, poveracci, erano estremi partigiani, e di stronzate ne hanno dette un bel po’ anche loro!

Tutto questo non ha senso!

Non ha capo!

Non ha coda!

La vita è fluire!

È continuità!

IL RACCONTO NO!

IL RACCONTO DEVE AVERE UNA STORIA!

Determinata!

Efficace!

IL RACCONTO DEVE AVERE UNA FINE!”

E tacque.

Lei richiuse la bocca quasi di scatto, indietreggiando le spalle, come dopo un’offesa inaspettata od una stoccata di fioretto.

Sembravano trattenere il fiato entrambi, mentre i rumori dall’esterno diventavano più concitati. Si udì una voce amplificata provenire da fuori, ma presi dal momento, occhi negli occhi, entrambi la ignorarono.

“Sì…Deve avere una fine…” disse Lei, la sua voce quasi il sibilo di un proiettile in viaggio verso il suo bersaglio.

Mosse dal muro di fianco alla porta d’ingresso, dove era arrivata spintonata moralmente dai fendenti vocali di Lui. Si avvicinò a grandi passi verso la sedia su cui l’interlocutore era piazzato ormai da ore.

Lui chiuse gli occhi. E rimase in attesa.

E fu un attimo.

Quando Lei fu a metà strada, dopo due passi circa, i corpi d’assalto fecero irruzione.

Prima dalla porta, costringendola a voltarsi per la sorpresa.

E subito dopo dalla finestra, sulla sua sinistra.

In una frazione di secondo Lei si ritrovò con un fucile a pompa puntato sul naso.

Il braccio destro paralizzato, parallelo al corpo, tenuto giù dal peso nella mano.

Ma, per quanto veloce, il poliziotto non era riuscito a mettersi in mezzo nella traiettoria fra Lei e Lui.

Lei distolse lo sguardo dal buco nero della canna e guardò Lui, ancora bloccato dalle corde, ancorato alla spalliera ed ai piedi della sedia.

Lo guardò dritto negli occhi.

“Mi dispiace…Ma era inevitabile…” disse Lui.

“E questo ti sembra un finale accettabile?” chiese Lei.

Lei sollevò la Glock calibro 9 verso di Lui.

E furono lampi e detonazioni.

L'abitudine (short story)

È stata l’abitudine a fregarti.

Pensare che tutto resti uguale.

Che le cose e le persone non possano mai cambiare. Che restino perennemente uguali a se stesse.

È incredibile come non conosciamo bene nemmeno le cose che vediamo ogni giorno. Come anche i luoghi che frequentiamo da sempre nascondano piccoli misteri che , distratti come siamo, riusciamo sempre a non notare.

Certo, il mistero in questione è un paradosso enorme. Altro che piccolo. Una di quelle cose che, a raccontarle, si vien presi per pazzi. Difatti, mi son guardato bene dal raccontarlo. Anche se , devo ammetterlo, è stato difficile. Per almeno tre giorni sono stato preda di quell' entusiasmo infantile, tipico della scoperta, della novità, che vorrebbe farti gridare al mondo la tua gioia. Raccontarla a chiunque. O, almeno, a qualcuno a cui tieni.

Io avrei voluto raccontarlo a te.

Ma per raccontare qualcosa a qualcuno ci vuole complicità. Fiducia in chi ti sta di fronte. La stessa che ti aveva portato a confessarmi, quasi in lacrime, che tuo padre non se n’era andato dalla città per cercare migliori fortune, ma perché inseguito dagli strozzini che volevano fargli la pelle. O che ti aveva fatto raccontare di quando, perduta nel tuo perduto amore, a 20 anni ti eri tagliata un avambraccio per autolesionismo, dicendo poi a tua madre ed al medico del pronto soccorso che t‘era scappata di mano la forbice. In entrambi i casi ti aspettavi che io girassi le spalle, storcessi la faccia, esprimessi disgusto. Io, invece, ti ho ascoltato. E sono rimasto dov’ero.

Una delle sere in cui tutto è cominciato ad andare male, una di quelle sere in cui il tuo istinto sa qualcosa che tu non hai ancora razionalmente capito, in cui la bocca dello stomaco stringe e non sai perché, ho fatto la scoperta.

Per la prima volta da quando ci conoscevamo abbiamo litigato, per telefono. C’eravamo visti il giorno prima, ma tu, astutamente e codardamente, avevi riportato alla luce una discussione solo a distanza. Perché è  facile tenere le distanze se esistono realmente.

Raramente perdo il controllo, anche se sono adirato. Ma tu hai sempre avuto il talento di farmelo perdere. Sotto tutti i punti di vista. Risultato, grida furibonde al cellulare in mezzo alla strada, mentre rientravo. Esasperazione, pianto, cellulare scaraventato per terra con violenza nel vicolo, dedicato al bistrattato patriota risorgimentale, dietro casa mia.

Sarà stato il freddo gelido, la fortuna, l’indifferenza, o che mi ero appartato nel punto più remoto della strada, nessuno s’è affacciato a bestemmiare i miei antenati.

Il cellulare ha compiuto due rimbalzi andando a finire in un angolo completamente buio del vicolo, fra due lampioni vecchi e poco potenti.

Ho digrignato i denti, compresso nel petto un urlo animale, teso i muscoli allo spasmo e riacquistato a fatica la calma. Mi sono avvicinato al punto dell’impatto con l’intenzione di recuperare ciò che residuava del telefono, sperando vivamente, viste le mie scarse finanze, che funzionasse ancora.

Raccolsi il pezzo di copertura del vano batteria, e mi avvicinai al buio protendendo la mano per recuperare a tentoni il resto del cellulare.

Ma mi bloccai.

A mezz’aria, sudando improvvisamente freddo.

“Non infilare il braccio nel buio!” mi disse l’istinto, lo stesso della bocca dello stomaco.”non farlo…c’è qualcosa che non va…”

Razionalmente pensai che, mentre avevo sentito distintamente il botto del primo contatto del telefono con l’asfalto, non avevo sentito il rumore del secondo rimbalzo. In una strada deserta, riverberatissima, in inverno.

Ma non era solo questo. Poteva esserci dell’immondizia non visibile. O delle foglie secche. Ma qualcosa gridava “pericolo!” dentro di me.

Presi un ciottolo di cemento di medie dimensioni lì vicino. Lo buttai con forza nel buio. Nulla. Cercai qualcosa che potevo tenere in mano ed infilare nel buio. Trovai un ramo di mezzo metro. Lo infilai senza incontrare resistenza. Lo lasciai andare. Nulla.

Nessun rumore. Nessun rimbalzo. Eppure il muro a ridosso della macchia di buio sembrava essere ad un metro circa da me. Ero terrorizzato ed esaltato ad un tempo. Come chi ha un’intuizione ma ancora non è sicuro che sia esatta. Andai a dormire completamente dimentico del mio cellulare perduto.

La mattina dopo ripassai da lì. Dovevo verificare. Vedere con la luce del giorno. Con mio sommo stupore notai che la macchia di buio persisteva. La conformazione dei muri, dei palazzi, degli alberi, di tutto ciò che c’era intorno insomma, faceva si che lì non battesse la luce nemmeno di giorno. M’ero portato dietro un paio di oggetti da prova. Tirai un vecchio pallone. Nulla. Una vecchia carabattola di metallo. Nulla. Rumori, pezzi, reazioni. Nulla di nulla. Dietro di me la gente che abitava nei pressi passava. Le macchine uscivano dai cortili. Ma nessuno sembrava accorgersi di nulla.

La sera stessa avrei voluto parlartene. Trasmetterti il mio entusiasmo, quello che sembravi condividere, vista anche la rarità dei casi in cui si presentava, quando ti parlavo un tempo.

Ma eri palesemente altrove. Non solo con i pensieri. Eri già altrove. Erano finite le recriminazioni, le discussioni, i sogni eccessivi e sdolcinati, perché tu eri semplicemente già da un’altra parte.

E me lo comunicavi. Ed io potevo solo accettarlo. Anzi tu sapevi che, essendo io una brava persona l’avrei accettato, l’avrei capito. Lo dicevi spesso, che sono una brava persona. Lo dicesti anche quella sera.

Furono giorni complicati. Accettare, dopo milioni di discorsi, che a me sembravano prematuri a te la cosa più naturale del mondo, su una vita insieme, che tu non ci fossi più. Ma anche realizzare che dietro casa mia, da chissà quando, c’era il Buio. O il Nulla. Ormai lo chiamavo così, impersonificandolo. Mi chiedevo cosa fosse, e come mai nessuno se ne fosse accorto. Non mi sorprese più di tanto scoprire, invece, una notte tarda, che molti dei desaparecido della mala locale non erano seppelliti nelle montagne circostanti la città, ma erano periodicamente scaricati nell’angolino buio a me noto. E capì perché, in città, al sentire il termine sparizione senza traccia anche il più feroce dei criminali locali sbiancava lievemente.

Tutto è successo l’altro ieri. Sei stata tu a cercarmi. Chiamarmi. Non so se fosse nostalgia, rimorso di coscienza, insicurezza. Nemmeno tu hai mai avuto chiaro cosa ti passasse nella testa. Hai sempre avuto chiaro cosa non ti stava bene di me. Ma non è bastato che cercassi di cambiare. Perché probabilmente non era quello che non andava.

Quindi, hai deciso che dovevamo vederci. Per parlare ancora. Perché non volevi che non facessi più parte della tua vita. Così hai detto. Abbiamo passeggiato nel quartiere. Come facevamo di solito. Non mi sono accorto che fossimo finiti lì. D’altronde c’eravamo seduti sui quei muretti lì intorno altre volte. Stavolta rimanemmo in piedi. E tu ti sei piazzata con le spalle al buio. Continuavi a parlare. Hai parlato per tutto il tempo del passato. Del nostro passato. Dell’amore, del sesso, delle cose assieme. Sembravi nostalgica. Sembravi vicina. Tanto che mi ero quasi pentito dei pensieri cattivi dei giorni precedenti. Degli agguati e della punizione che ti avevo teso nella mia mente. Nei miei strazianti momenti di solitudine. Fino a quando ti sei posizionata in quel punto. Lì hai cambiato espressione. E tono. Lì sembravi un’altra persona. Hai riattaccato la tiritera sulle cose cambiate, sul capitolo finito, sull’affetto che non era più amore. E sulla mia onestà, sulla mia bontà, sul mio essere anche sempre uguale a me stesso. Li ho pensato a tutte le stronzate che mi avevi detto. Ed a cui io avevo finito per credere, nonostante il mio cinismo. L’amore eterno, il matrimonio fra i papaveri, i figli che ci somigliavano, una vita migliore da un’altra parte. Lì devo avere cambiato espressione io. Lì devi aver dubitato per un attimo. Delle cose che avevi detto, delle cose che pensavi, delle cose che non cambiano.

Perché appena ho fatto un passo in avanti, nonostante avessi ancora le mani in tasca, hai fatto una faccia spaventata e sei arretrata di un passo. Uno solo. Ho chiuso gli occhi per un attimo. Ho pensato, in quell' attimo, che mi avrebbero fatto molte domande, che sarebbe stato un periodo difficile. Ma che sarebbe passato.

Poi li ho riaperti.

Nessun rumore.

Nessun segno.

Nulla.

L'intervista di cui non sentivate il bisogno: IT (in arte Francesco Elisei) colui che disegna cose a caso.

Ogun: allora..Elisei, Elisei chi sei? E perchè lo sei?

IT visto (sotto effetto di pallini allucinogeni) da DIGGEI

IT: Sono quel che sono, o fui quel che fui? Comunque Elisei è il cognome

Ogun: Si, ma non glissi..

IT: Mi presento…disegno fumetti anche se nessuno li pubblica (sono un disegnatore autodidatta)

Ogun: Ci parli di lei…al di là del petomane disturbatore (per tutta l’intervista on line un losco figuro si è intromesso con frasi nonsense e puzzolenti-ndr)

IT: sono nato negli anni 70, mi sono diplomato in ragioneria, mi hanno riformato alla leva obbligatoria e allora mi sono buttato nelle arti marziali, nel vano tentativo di irrobustire il fisico.

Ogun: E c'è riuscito?

IT: Ad irrobustire il fisico?

Ogun: Si

IT: Dopo una ventina d'anni ci sono andato vicino. Diciamo che ora sono un po' meglio di un ragioniere.

                 

Ogun: L'urlo del ragioniere terrorizza anche la toscana?

IT: ..a volte anche la liguria

Ogun: Ottimo! Passiamo ai fumetti. Come ha iniziato e perchè? Di chi è la colpa?

IT: Ho iniziato a leggere fumetti da quando ho iniziato a leggere..

Ogun: ..a 15 anni?

IT: ..spiritosone…pacchi e pacchi di topolino, poi sono passato a quello che si trovava in una edicola media (bonelli e super eroi)

Ogun: Come ha deciso di iniziare a farli? Lei fra l’altro oltre ad essere clown, assassino e disegnatore è anche autore.

IT: Ho sempre avuto l'istinto di scribacchiare storie sui quaderni di scuola. Poi conobbi, in prima superiore, un tipo, un pazzo che fumettava convintissimo sui quaderni di scuola.

Ogun: Con quali risultati?

IT: Mediocri…imitava i fumetti di Stan Lee e Kirby

Ogun: Ah…mica pizza e fichi…

IT: Però faceva dei credits stupendi

Ogun: Credits? Pensi a noi ignoranti..

IT: storia di…matite di…chine di…lettering di…Scriveva meticolosamente. C’ erano anche i disegni (copiati), ma lui godeva nell’ attribuirsi il merito. Così pensai:” Ehi! Posso farlo anch'io!!!!!!”

Ogun: I credits? O i disegni?

IT: Il bello di un fumetto è tutto lì, "storia di Francesco Elisei", e il fumetto è già finito.

Ogun: Dopodichè? Ha deciso di farsi una storia tutta da se?

IT: Dopodichè quel tipo m’ autorizzò a sognare più di lui. Mi sdoganò

Ogun: Pagò dazio?

IT: ah ah! Quindi decisi di fare fumetti…e non successe nulla! Non potevo fare la scuola del fumetto quindi provai a trovarmi un lavoro serio come tutti gli altri. La mia è una storia molto triste.

Ogun: Nel senso che ha continuato a disegnare?

IT: Disegnavo negli scarti di tempo. Poi smisi, convincendomi che era tutta una stronzata.

Ogun: Ma poi ricominciò? (sennò non saremmo qui a parlare..)

IT: Il destino era in agguato. Avevo trovato un lavoro come portiere di stabilimenti industriali

Ogun: prendeva molti gol?

IT: Mi deconcentra con ste battute…in pratica stavo ore e ore in un gabbiotto a non fare nulla. Lì c era un computer ,io e i miei colleghi ci annoiavamo. Un collega usò il programma paint per disegnare quello che vedeva dalla finestra. Rimasi fulminato. Nel contempo, un amico mi disse che esistevano programmi per disegnare fumetti. Comprai un portatile io che non sapevo usare il pc.

Ogun: ..e da lì tutta discesa?

IT: E’ pazzesco ma sì. Fu amore a prima vista. Potevo elaborare le foto, potevo cancellare facilmente, ingrandire, ridimensionare etc etc. Scattò qualcosa......

Ogun: Ma quindi lei disegna solo al pc?

IT: Adesso sì. C è stata un eccezione quando ho incontrato LIZA...opsssss… Sakka a lucca. Le ho regalato un disegno a penna che avrà sicuramente perso. Per il resto...solo tavoletta grafica. Il resto è storia.

Ogun: Che uomo..

IT: Un vero cavaliere!

Ogun: Ci dica i suoi fumetti /autori di riferimento...un pò più brevemente che a mezzanotte bisogna chiudere.

IT: Magnus. Per me il fumetto è Magnus. Andrea Pazienza non so se è un riferimento, perchè è ad un livello inenarrabile. Poi Frank Miller come autore completo. Ma ce ne saranno sicuramente altri che non ricordo adesso. Per la scrittura Alan Moore e Garth Ennis.

Ogun: Insomma tutta gente da poche lire va…

IT: Sì, m accontento.

                 

Ogun: Ci narri come è entrato in questa associazione a delinquere…sia onesto e le verremo incontro.

IT: Dunque…su Verticalismi mi contattò un coglione(Diggei-ndr) invadente usando la posta del sito…

Ogun: Un testicolo ipertrofico?

IT: Mi diede una marea di consigli. Dovresti disegnare così, dovresti fare cosà. In un altro momento l avrei ammazzato. Invece nacque un'amicizia.

Ogun: Ma forse parlava di sesso…e lei non ha colto…

IT: ahahahhahaha. Poi ci fu il contest Woman’s Revenge. I testi di quella storia erano parecchio ok, ed era una storia horror. E poi ero invidioso. Così beccai lo scribacchino su facebook. Il resto è storia. Ah… dimenticavo la donna del gruppo…Liz...ehm…Sakka. Conosciuta pure lei su verticalismi, e abbordata senza pietà, perchè era più brava di me. Quindi o la uccidevo o me la facevo amica.

Ogun: Ci parli del primo progetto con cui sta imbrattando la rete.

IT: Primo progetto? Dice dei  fuckers? Rosso invidia? La storia è di Ogun. E’ una cosa divertente…

Ogun: Perchè divertente?

IT: Io e Diggei gli abbiamo chiesto una storia di sesso, così il bastardo, proprio senza vergogna,

ci ha rifilato una sua storia più o meno vera. Poi, vigliaccamente, ha detto che il protagonista doveva essere come Eddie Vedder. Io mi documentai e feci il Vedder di oggi, che è grassoccio. Il problema era che Ogun voleva un tipo che assomigliasse a lui, ma non aveva il coraggio di dirlo!

Ogun: A me??????? Guardi che la denuncio.

IT: Potrebbe accettarmi invece… intendo con l accetta… molto.

Ogun:… E comunque aimè oggi anch'io sono grassoccio…

IT: Noooooooooooooooooo! Omo de panza omo de sostanza

Ogun: Cosa ha da dire, in chiusura, sui suoi compagni di sventure?

IT: Che c’è un bell’ affiatamento fra di noi, e la cosa non era per niente scontata…

Tiè!

Ogun: Lei è veramente un pagliaccio, sa?

IT: Si moderi, sono un clown professionale io!!

Ogun: Le mando il mio legale per le sue affermazioni...si chiama Jason...arrivederla(forse..)

IT: Arrivedercela!

Francesco Elisei

Workin' Progress - it's only rock 'n' roll

Workin' Progress - it's only rock 'n' roll - (by diggei!)

Workin' Progress - IT crea

workin' progress!!! come IT il clown crea!

workin' progress 2-diggei

il lavoro procede spedito come uno zombie senza gambe..ma ad altissimi livelli-oggi è il turno di Diggei!!(ogun)

WOrKIN' PROGRESS

Workin' progress - nuovo progetto dei comicfuckers! disegni del clown!!!!(ogun)

CLO

di questo, prima o poi, qualcuno dovrà fare un fumetto! ( a buon intenditor...) - ogun

CLO

Alzo le coperte e Clo è la.

Come ha sempre fatto. Sempre partendo dalle labbra, passando per il petto, una puntatina al cazzo ed alle ginocchia, e poi lì a baciarmi i piedi.

Con passione.

Ad abbracciarli, tenerli stretti.

Come se temesse che dovessero scappare.

Portarmi via.

Come se dipendesse solo da loro.

I miei piedi.

Che io detesto profondamente.

Che ho sempre trovato la parte meno bella del mio corpo, per il resto più che passabile.

È solo cambiato il letto.

Questa volta è il mio letto singolo da adolescente trentenne, e non il suo enorme, comodo, confortevole letto matrimoniale.

È’ lì come sempre, Clo.

Come ogni volta che, frastornato dall’orgasmo e dal sonno che cercava di portarmi via, alzando le coperte per capire dove fosse finita, immancabilmente la trovavo lì, ad avvolgermi dalle caviglie in giù, guardandomi dritto negli occhi mentre sbirciavo in basso e pronunciando sempre la stessa frase:

 “Che vuoi? Fatti i fatti tuoi!”

Come se i miei piedi non fossero fatti miei!

Ma stavolta c’è qualcosa di diverso.

Il tono di sfottò, di dolcezza mista ad ilarità, il sorriso che vagamente affiorava sulle sue labbra soddisfatte, non ci sono più.

Sarà la rabbia della rottura del nostro rapporto, la distanza davvero incolmabile che ormai c’è fra noi, sarà che tutto è cambiato, ma Clo è diversa.

I suoi occhi brillano di una luce inquietante, letteralmente.

Il suo non è più un sorriso, ma un ghigno, con qualcosa di perfido.

Di malvagio ed al contempo sofferente, come traspare chiaramente anche dalla battuta da copione, ripetuta anche questa volta. Ma con un tono decisamente diverso. La voce acida, ma lievemente incrinata, come se stesse per piangere.

Clo è arrabbiata con me.

È chiaro.

Forse perché non voleva che ci lasciassimo.

Tutto questo non va bene.

È’ una brutta situazione davvero.

Anzi, a pensarci bene, Clo non dovrebbe nemmeno essere lì.

Visto che è morta tre giorni fa.

Ed io non sento più i piedi.

Ora.

(anche su www.splattercontainer.com)www.splattercontainer.com

forse qualcuno di voi lo conoscerà già...forse no...
grazie a splattercontainer.com e verticalismi per questo malsano sodalizio...
tutto iniziò da qui

UNA DONNA COL CERVELLO

Lei mi odia.

Mentre io non posso fare a meno di volerla.

Tutto questo non ha senso. Lo so.

Ma parlano facile quelli che dicono che uno come me non ha pensieri.

Che non può infognarsi in cose come queste.

Non riesco a non volerla. Sono qui, a ciondolare davanti casa sua. Ormai non mi nascondo nemmeno più. Anzi non l’ho mai fatto. Ogni tanto arrivo a fare versi strani. Oserei dire che  muggisco tutto il mio dolore, dato dalla privazione.

Ma, per tutta risposta, lei mi odia sempre più.

È asserragliata in casa.

Da giorni ormai.

Ogni tanto si affaccia, guarda fuori, con il viso che comunica lampi di frustrazione, di rabbia, di terrore.

Non sa cosa fare. Come reagire. Dove andare.

Ne sono consapevole.

Per lei è una tortura.

Ma io non posso comportarmi diversamente.

È la mia natura.

Eppure io so che potrei farla mia.

Se solo me ne desse la possibilità.

Il fatto è che non sono il solo a desiderarla.

Ci sono altri. Ed altre.

Incontra gusti trasversali.

E questo non aiuta per nulla.

Ma gli altri, io lo so, vogliono solo la sua carne. La sua pelle. I suoi seni abbondanti. Tutto quel ben di dio. (O chi per lui.)

Io no.

Io voglio il suo cervello.

Del resto non mi importa nulla.

Cioè…non è che butterei via nulla.

Ma la cosa principale, per me, è quello che c’è nella sua testa.

Ma lei non lo capisce.

O non le importa.

E la situazione peggiora di giorno in giorno. Di momento in momento.

Ma stasera sento che succederà qualcosa. Lo sento.

Lei sbircia per l’ennesima volta, la milionesima, da dietro la tenda della sua finestra.

Il suo delizioso sguardo, attraverso la deliziosa finestra, di questa deliziosa casetta coloniale, in questa deliziosa campagna dello stato più verde che c’è.

Poi prende la sua decisione.

Finalmente.

Ci contavo.

E non solo io. Anche gli altri ci contavano.

Deve averci ragionato su tanto.

Ed ha capito che non ha altre opzioni.

Non ne ha mai avuto.

Solo una questione di tempo e di scelta.

Spalanca la porta.

La luce dall’interno crea un occhio di bue naturale.

La sua figura, snella ma formosa, nervosa, atletica, ma piena, crea una silouhette nel rettangolo luminoso dell’entrata.

Poi comincia a correre.

Ha un Remington a pompa ben saldo nelle mani.

Me lo aspettavo.

Viene verso di me.

L’ho sempre saputo che aveva un occhio di riguardo per il sottoscritto.

Forse perché sono stato il primo.

A venire fin qui per lei.

È un attimo, ma nonostante tutta la lentezza che ci è propria, gli altri le sono addosso.

In tutto non siamo tanti. Una trentina.

Ma per una donna sola, per quanto forte, sono fin troppi.

E lei ha solo 12 colpi, anche se a pallettoni, nel cannone.

Un tipo ed una tipa si avvicinano con fare molto caloroso, lascivo direi, mugugnando forte.

Si beccano una gragnola di pallettoni ciascuno.

Ad uno salta mezza faccia, all’altra si scoperchia il cranio.

Cadono a terra come sacchi di spazzatura pieni di frattaglie.

Ed in fondo, visto il loro comportamento, non erano molto di più.

Tutto questo trambusto mi da il tempo di avvicinarmi, rapidamente, per quanto il termine rapidamente si confaccia ad uno come me.

Le sono alle spalle mentre decervella un altro focoso inseguitore.

Sono a pochi centimetri da quello che voglio. Che bramo.

Lei.

Sento il suo odore, forte, penetrante. Sento qualcosa di più delle tracce residue di deodorante, del suo sudore, della sua femminilità piena. Sento l’odore dei suoi pensieri. Nel vero senso della parola.

Ma forse anche lei sente il mio olezzo, fin troppo deciso, attualmente.

O forse m’è scappato un grugnito d’eccitazione.

Sta di fatto che si volta.

Mi rendo conto che, tutto sommato, non sarò io ad averla.

Né il suo cervello né altro.

Si distrae mentre mi infila la canna nera in bocca, a fondo, quasi in gola.

Esita un secondo di troppo, guardandomi con un ghigno di soddisfazione fin troppo evidente.

In cinque le sono addosso e avranno quello che io desideravo cosi ardentemente.

Un attimo prima che una vampata calibro 12 mi dia la pace, per sempre, mi consolo constatando che le sue ultime parole, alla fin fine, sono state per me:

“VAFFANCULO, ZOMBIE DI MERDA!”.